В сраной Англии, как всегда, народишко не из лучших.
Но хуже всех для нас, господа, консерва-рыцарь и лучник.
Пехотинца кишки пустим на ремешки, а с этими вечно проблема.
И наш пыл не угас, и пытались не раз – короче, об этом и тема…

Вот лучник-трус, он явный француз от пяток и до макушки.
Он с детства привык по болотам бродить ради лапки и сердца лягушки.
В наш край из ада лучник попал, и с этим вряд ли поспорят!
Тот, кто из зада стрелу доставал, тот знал настоящее горе.

Могучий сэр от ярости сер, рулит он лошадиною силой,
Он вычерпать скважину виски грозит в сердце Шотландии милой.
Он мало что весь ячмень потоптал как раз на исходе лета,
Так ещё всех оленей в горах распугал он звяканьем бронежилета.

Нет, вождю не надо об этом знать – он баранами нас обзовёт.
Мы броню пытались полдня разобрать, чтоб барона увидел народ.
Я погнул два сверла, и сломалась пила, разогнали советчиков-плутов…
Пришлось нам плюнуть и бросить его… с высоты полутысячи футов.

Я пью свой джус - очищаю кровь, вдруг слышу шум от парковки.
Консерва-рыцарь и лучник вновь нажрались и ждут потасовки.
Мы так же как встарь гоним лучший вискарь, за качество бьёмся продукта…
Ох, как же нас задолбал, господа, английский урод-реконструктор…

Автор - Алексей "Крыс" Ширяев